1. Я человек больной... Я злой человек. Непривлекательный я человек. Я думаю, что у меня болит печень. (Fedor Dostoievski, Notas del subsuelo.)
2. It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of love, it was the winter of despair, we had everything before us, we had nothing before us, we were all going direct to Heaven, we were all going direct the other way. (Charles Dickens, A Tale of Two Cities.)
3. Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía habría de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. (Gabriel García Márquez, Cien años de soledad.)
4. Longtemps, je me suis couché de bonne heure. (Marcel Proust, Por el camino de Swann.)
5. The sun shone, having no alternative, on the nothing new. (Samuel Beckett, Murphy.)
6. It was a wrong number that started it, the telephone ringing three times in the dead of night, and the voice on the other end asking for someone he was not. (Paul Auster, City of Glass.)
7. The human race, to which so many of my readers belong, has been playing at children's games from the beginning, and will probably do it till the end, which is a nuisance for the few people who grow up. (Gilbert Keith Chesterton, El Napoleón de Notting Hill.)
8. In a hole in the ground, there lived a hobbit. (John Ronald Reuel Tolkien, El hobbit.)
9. Jemand mußte Josef K. verleumdet haben, denn ohne daß er etwas Böses getan hätte, wurde er eines Morgens verhaftet. (Franz Kafka, El proceso.)
10. En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. (Miguel de Cervantes, El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha.)
Extra: Mejor prólogo de novela. The artist is the creator of beautiful things. To reveal art and conceal the artist is art's aim. [...] All art is quite useless. (Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray.)
4 comentarios:
11.-A eso de las tres de la mañana, caminaba Joaquín Arriaga junto con su padre muerto por aquellos caminos azulados que le recordaban el camino de San Juan Algüero. (Jesús Eduardo Rivadeneyra, Crónicas de alguna parte.)
Totalmente tenía que estar "Memorias del Subsuelo" de Dostoievski. Saludos.
12.- Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.
(Pedro Páramo, del Rulfo)
Añado el más latinoamericano de los finales de libro que conozco.
Están el Coronel y su mujer. Ésta interpela a aquél:
"La mujer se desesperó.
-Y mientras tanto qué comemos —preguntó, y agarró al coronel por el cuello de la franela. Lo sacudió con energía—. Dime, qué comemos.
El coronel necesitó setenta y cinco años —los setenta y cinco años de su vida, minuto a minuto— para llegar a ese instante. Se sintió puro, explícito, invencible, en el momento de responder.
— Mierda."
(El coronel no tiene quién le escriba, del Gabo)
Publicar un comentario